打着那么个小东西，他低着头，弯着背，口中叼着个由路上拾来的烟卷头儿，有气有力的渐渐的蹭。大师立定，他或许还走；大师已走，他也很多站一会儿；他仿佛听不见那施号发令的锣声。他更永久不看前后的间隔停匀不断匀，摆布的行列整齐不整齐，他走他的，低着头像作着个梦，又像思考着点高深的事理。那穿红衣的锣夫，与拿着绸旗的催押执事，几近把统统的村话都向他骂去：“孙子！我说你呢，骆驼！你他妈的看齐！”他仿佛也没有闻声。打锣的畴昔给了他一锣锤，他翻了翻眼，昏黄的向四外看一下。没管打锣的说了甚么，他留意的在地上找，看有没有值得拾起来的烟头儿。
入了秋，祥子的病已不答应他再拉车，祥子的信誉已丧失得赁不出车来。他作了小店的照主顾儿。夜间，有两个铜板，便能够在店中躺下。白日，他去作些只能使他喝碗粥的劳作。他不能在街上去乞讨，那么大的个子，没有人肯对他发善心。他不会在身上作些彩，去到庙会上乞钱，因为没受过传授，不晓得如何把他身上的疮扮装成动听的不幸。作贼，他也没那套本领，贼人也有个人与门路啊。只要他本身会给本身挣饭吃，没有任何别的依靠与援助。他为本身尽力，也为本身完成了灭亡。他等着吸那最后的一口气，他是个另有口气的死鬼，小我主义是他的灵魂。这个灵魂将跟着他的身材一齐烂化在泥土中。
坐了好久，他偷偷的用那只大的黑手向腰间摸了摸。点点头，手停在那边；待了会儿，手中拿出一摞儿钞票，数了数，又极慎重的藏回原处。
俄然，大师温馨了，远远的来了一队武装的差人。“来了！”有人喊了声。紧跟着人声嘈乱起来，整群的人像机器似的一齐向前拥了一寸，又一寸，来了！来了！眼睛全发了光，嘴里都说着些甚么，一片人声，整街的汗臭，礼教之邦的群众热烈的爱看杀人呀。