“我们能够去骑骑。”爸爸说。他在聘请我，不过并非至心实意。
阿里没有奉告爸爸，一如哈桑承认盗窃，没有涓滴抗辩。我永久不会晓得那究竟是为甚么，但我能够想像，他们两个在那间暗淡的斗室内里，抹泪抽泣，哈桑求他别揭露我。但我想像不出，是甚么样的便宜力才会让阿里闭口不言。
喀布尔的夏天罕得下雨，天空一碧如洗，阳光像烙铁般灼痛后颈。全部春季我和哈桑在溪流打水漂，到得夏天它们也干枯了。黄包车哒哒走过，扬起阵阵灰尘。午间祷告时分，人们到清真寺去行十次“晌礼”，跟着随便找个荫凉的处所躲出来，等候傍晚的凉意。夏天意味着冗长的黉舍糊口，坐在密不通风的拥堵课堂内里，浑身大汗地学着背诵《可兰经》的经文，和那些饶舌而奇特的阿拉伯单词作斗争；夏天意味着听毛拉念念有词，用手掌拍死苍蝇；意味着一阵微风吹过，带来操场那边厕所的粪便气味，在那形影相吊的倾斜篮球架中间吹起尘雾。
我又等了半个小时，然后敲敲爸爸的房门，说了阿谁谎――我但愿这是一长串光荣的大话中最后一个。
爸爸站起家来，哀痛的神情溢于言表：“阿里，我给你的还不敷多吗？我对你和哈桑不好吗？我没有兄弟，你就是我的兄弟，阿里，你晓得的。请别如许做。”