左眼的目光在稿纸上渐渐扫动着，这些故事是别人的心血，对卫铭而言，这也是他的心血。
终究，窗外的天亮了，轻柔的晨光照进书房里，照亮了办公桌上的‘卫铭著’，也照亮了卫铭的脸，让他黑框眼镜的镜片出现了白白的光。
明天，只要村人们从睡梦中醒过来，他们就会看到本身这些年来的尽力和心血，他们就会为本身而猖獗，就会晓得本身不是卫校长，而是卫高文家，卫大文学家，就会明白本身的巨大。
被开门声轰动，冷娟睁着惺忪的睡眼从房间里走出来，说：“你要去哪？”
半晌后，他的左眼放出了刺目标光，他想到了体例，不但能够让本身的心血表现出代价，还能够挽救但愿村笨拙的村人们。
但是，该如何把本身写下的稿子发到村人手上？
它们已经活过很多年，还能再活几年？三年，又或者是四年？
余望的身子浸泡在黄悄悄的灯光里，从床底取出压在杂物下的铁盒子，翻开盖子，眼里放着亮亮的光，一遍又一遍数着那散着霉味的钱。
他走出版房，吃过冷娟筹办的早餐以后站到镜子面前，换了一件极新的褂子，也把狼藉的头发梳理划一。
在这个处所糊口了三十年，卫铭并不承认本身是但愿村人，他对这里也没有多余的豪情，但是，他感觉本身作为一个高文家，大文学家，不能对但愿村坐视不睬，他应当挽救这些笨拙的村人，哪怕他们已经无可救药。
他拿起那片叶子，有种硬硬的质感，可这类硬却并不坚毅，稍稍用力它就会化成碎末，就和他面前发了黄的稿纸一样。
梅丽丽给本身倒了一杯血样的葡萄酒，一边喝着一边看着镜子里的本身，她的脸红了起来，她就觉着，本身比那县城女人还要都雅了。
活过三年四年以后呢，它们就会被时候冲刷成碎碎的渣，在这个天下上寻不到丝涓滴毫的踪迹，没有了踪迹，又如何能证明它们存在过？
他把上面的稿纸取出，笔迹的色彩褪掉了很多，黯暗淡淡，像只要有阵风吹来，就能把它们吹成细细的玄色碎片。
在这一个沉沉的夜，卫铭用了三个小时，把一摞发黄的稿纸放进每一户人家里，每一张稿纸的最后都写着‘卫铭著’三个字，褪了色却仍然发着黑，在他眼里，这三个字能把村人从笨拙的地步里挽救出来。
他感觉这不该该是一个校长的形象，而应当是一个高文家，大文学家的形象。
办公桌上的稿纸少了一大摞，空空荡荡，这是卫铭的捐躯，他为了挽救脚下这座村庄而捐躯了本身这些年的心血，想到这里，他就更感觉本身是个高文家，大文学家了，也更感觉本身巨大了。
本身挽救了他们，束缚了他们的笨拙，他们崇拜本身，这是最完美的故事，莫非不是吗？
稿纸落进屋子，无声无息，和方才那片枯叶飞进卫铭窗子的时候一样。
他站起家子，在小小的书房里来回走着，因为冲动，全部身材都跟着颤抖起来，他仿佛已经瞥见这些发黄的稿纸在村庄里掀起的巨浪，也瞥见了村人们望向本身的目光，那边面透露着最高贵的敬意。
冷娟看着他，悄悄看着，氛围因为如许的静而变得凝固，厚重得像有水排泄来，她关上了房间的门。
回到本身家里，关上厚重的铁门，卫铭的脸在黑暗里泛着白，可他左眼里的光却亮得刺目。
风吹得卫铭的脸刺刺的痛，像被无数根针扎了一样，也吹得他怀里的稿纸哗啦啦作响，他赶快用身材掩住，恐怕衰老的稿纸被风一吹就结束了生命。