在这个处所糊口了三十年，卫铭并不承认本身是但愿村人，他对这里也没有多余的豪情，但是，他感觉本身作为一个高文家，大文学家，不能对但愿村坐视不睬，他应当挽救这些笨拙的村人，哪怕他们已经无可救药。
窗外的暗中越来越深，风吼怒着，夹带的寒意越来越浓，家家户户都关上了灯，村人们躺倒在床上，进入沉沉的睡梦里。
“但愿村或许需求挽救，能够够挽救它的人不是你，而你莫非不需求挽救吗？我挽救不了你，能挽救你的只要你本身。”
他的目光落在窗外暗沉的天下上，左眼里闪起轻视的光，窗外这个天下名叫但愿村，恰是这个天下藏匿了本身的才调，如果本身不是糊口在这里，或许早该名满天下了吧？
回到本身家里，关上厚重的铁门，卫铭的脸在黑暗里泛着白，可他左眼里的光却亮得刺目。
和其他村人一样，卫铭也在灌溉着本身的念想，他穿戴玄色的褂子，梳着齐划一整的头发，坐在办公桌前，借着白亮亮的灯，认当真真看动手里的稿子。
冷娟看着他，悄悄看着，氛围因为如许的静而变得凝固，厚重得像有水排泄来，她关上了房间的门。
风吹得卫铭的脸刺刺的痛，像被无数根针扎了一样，也吹得他怀里的稿纸哗啦啦作响，他赶快用身材掩住，恐怕衰老的稿纸被风一吹就结束了生命。
涌荡在氛围里的热气褪去了，天凉了，天冷了。
被开门声轰动，冷娟睁着惺忪的睡眼从房间里走出来，说：“你要去哪？”