“哈桑!”我大喊,“把它带返来!”

“太棒了!太棒了!阿米尔少爷!”

“这梦是甚么意义呢?”我说。

最后,我收回了本身的鹞子。我捡起脚下的卷轴,把败坏的线收好,期间又握了几双手,接着走回家。走到那扇锻铁大门时,阿里在门后等着,他从栅栏伸脱手,“恭喜。”

“持续祷告吧,我们还没全赢呢。”

楼上,我闻声从爸爸的卫生间传来一阵水流的声音。

“没有鬼怪。”我低声说,出乎料想的是我竟然感觉好些了。

“我们赢了!我们赢了!”我只说出这句话。这是真的吗?在畴昔的日子里,我眨眨眼,从好梦中醒来,起床,下楼到厨房去吃早餐,除了哈桑没人跟我说话。穿好衣服。等爸爸。放弃。回到我本来的糊口。然后我看到爸爸在我们的屋顶上,他站在屋顶边沿,双拳挥动,大声喝彩,拍掌称快。就在那儿,我体验到有生以来最棒的一刻,瞥见爸爸站在屋顶上,终究以我为荣。

我的目光转向一只蓝鹞子,在畴昔阿谁钟头内里,它大开杀戒。

局势严峻得如同我流血的手拉着的那条玻璃线。人们纷繁顿足、拍掌、尖叫、喝彩。“干掉它!干掉它!”我在想,爸爸会不会也在喝彩呢?音乐震耳欲聋,蒸馒头和油炸菜饼的香味从屋顶和敞开的流派飘出来。

他给我倒了一杯茶,加了糖,吹了几下,把它端给我。“以是大师都很惊骇,不敢下水。俄然间你踢掉鞋子,阿米尔少爷,脱掉你的衣服。‘内里没有鬼怪,’你说,‘我证明给你们看看。’大师还来不及禁止你,你一头扎进湖里,游开了。我跟着你,我们都游着。”

我向来没有见到街上有这么多人。儿童在打雪仗,拌嘴,相互追逐,咯咯笑着。鹞子斗士和帮他们拿卷轴的人挤在一起,做最后的筹办。四周的街道传来欢声笑语,各处屋顶已经挤满了看客,他们斜躺在折叠椅上,暖水壶里的红茶热气腾腾,灌音机传出艾哈迈德・查希尔【Ahmad Zahir(1946~1979),阿富汗歌星】喧闹的音乐。流行天下的艾哈迈德・查希尔改进了阿富汗音乐,给传统的手鼓和手风琴配上电吉他、小号和鼓,激愤了那些保守的教徒。不管在台上演出还是开派对,他都跟之前那些机器的歌手分歧,他回绝木无神采的演出,而是边唱边浅笑――偶然乃至对女人浅笑。我朝自家的屋顶看去,发明爸爸和拉辛汗坐在一张长凳上,两人都穿戴羊毛衫,喝着茶。爸爸挥挥手,我不晓得他究竟是跟我还是跟哈桑打号召。

我仓猝走回街上。我没向阿里问起爸爸,我还不想见到他。在我脑里,统统都打算好了:我要班师回朝,像一个豪杰,用鲜血淋漓的手捧着战利品。我要万头攒动,万众谛视,罗斯坦和索拉博相互打量,此时无声胜有声。然后大哥的兵士会走向年青的兵士,抱着他,承认他出类拔萃。证明。得救。赎罪。然后呢?这么说吧……以后当然是永久幸运。还会有别的吗?

又过了一个钟头,天空中幸存的鹞子,已经从约莫五十只剧减到十来只。我的是此中之一,我杀入前十二名。我晓得巡回赛到了这个阶段,会持续一段时候,因为那些家伙既然能活下来,技术实在非同小可――他们可不会掉进简朴的圈套内里,比如哈桑最喜好用的那招,陈腐的猛升急降。

他闭上双眼,点点头。

那一刻到临了。我合上双眼,松开拉着线的手。北风将鹞子拉高,线又在我手指割开一个创口。接着……不消听人群喝彩我也晓得,我也不消看。哈桑抱着我的脖子,不竭尖叫。

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