他扔下球茎，把铲子插在泥土中，抛弃手里的事情手套，看来我让他大吃一惊，“甚么？你刚才说甚么？”
“好吧，我们两个也能够很高兴啊。”我说。
“他归去睡觉了。”阿里说，他在火炉前跪低，拉开阿谁小方门。
“对不起，爸爸。”
我们爬上那座山，靴子踩在泥泞的雪花上吱嘎吱嘎响。没有人开口说话。我们坐在我们的石榴树下，我晓得本身犯了个弊端。我不该到山上来。我用阿里的菜刀在树干上刻下的笔迹犹在：阿米尔和哈桑，喀布尔的苏丹……现在我没法忍耐看到这些字。
“那每天上必然有一百只鹞子吧？”爸爸说，“对吗，阿米尔？”
某个阴天的凌晨，我正在拨弄着餐盘里的水煮蛋。阿里背着一捆劈好的柴走出去，我问他哈桑到那里去了。
让我尴尬的是，哈桑尽统统尽力，想规复我们的干系。我记得最后一次，我在本身的房间里，看着法尔西语节译本的《劫后豪杰传》【Ivanhoe，苏格兰作家瓦尔特・司各特（Sir Walter Scott，1771～1832）著，报告中世纪英格兰的骑士故事】，他来敲我的门。